#centomilapassi

10.600 metri di corsa / 56 minuti di “corsa” di un non corridore.

Tempo di pensare ne hai in abbondanza. Soprattutto sulle salite di Chia che ti lasciano il fiato corto. E allora il pensiero parte dalle cose più vicine, il mare, la spiaggia, il vento che un attimo sembra calare e che poi riparte, che ti spinge e poi si oppone alla tua corsa, quando i piedi si alzano e abbassano e ti aiuti con le braccia. La mente forza poi i confini, i volti di quelli che corrono al tuo fianco, più spesso capelli e spalle che si muovono ritmiche e che ti superano. Si muove e incontra i primi del gruppo dei corridori, che sono già sul lato opposto della carreggiata, al km 6 quando tu sei ancora al km 4. Un applauso, qualche grido di incoraggiamento e poi un coro di podisti che non vedrò mai in faccia ma che sono qualche metro dietro a me e che, vedendo i loro amici più avanti nella corsa iniziano a fare ironia: “ma dai che sei stanco, gira dentro con noi che ti passa!”. Arrivo al giro di boa, 5,2 km e ritorno indietro. L’altimetria non è molto chiara ma nella mia mente si tratta di un’unica lunga salita, almeno fino al km 7. Accorcio il passo e mi si accorcia ancora di più il respiro. Eppure non sto correndo molto forte. Inizio a vedere qualcuno che cammina, che si ferma un attimo per riprendersi. La tentazione è sempre forte e allora mi cade il pensiero sulla maglia che sto portando. Alessandro mi ha consegnato la maglietta venerdì, imbarcandosi in una traversata di tutta l’isola da Chia a Sassari. La maglietta dei Centomilapassi parla di tante cose. Nel mio orecchio però sussurra due parole:  possibilità e responsabilità. La possibilità di arrivare in fondo ad un percorso ambizioso. La possibilità di dar ragione di un diritto fondamentale, quasi banale per noi, quello dell’accesso all’acqua potabile. La possibilità per me di correre, di sentirmi bene e di fare qualche cosa per bene. E poi la responsabilità. La responsabilità forte di un lavoro che ha pochi orari e poche barriere. Dove idee e pensieri ti rincorrono anche di notte e quando ti fermi a tirare il fiato ti rispuntano davanti all’improvviso, come la signora incappucciata di Samarcanda. La responsabilità di poter fare qualche cosa di concreto. La responsabilità di lasciare a mia figlia un mondo un po’ migliore di come l’ho trovato. La responsabilità di non deludere i sorrisi dei bimbi di Njombe, che hanno riempito la mia testa con la loro energia. Li penso mentre corrono a scuola, un tragitto di almeno 8 km al giorno. E di colpo la salita e finita, mi risveglio e non mi resta che buttarmi giù dalla discesa e arrivare fino al traguardo.